"El día transcurre a su aire y hay abismos de silencio en mí".

Hoy que no es domingo.

2008-10-25T21:01:00.000-07:00

Hoy que el humo se hunde en mi garganta,
hablaremos de lo que no es,
de las posibilidades que agotaste,
de las conexiones que no son tales,
de las sensaciones no recíprocas.

Hoy que mi paladar saborea un líquido insípido,
hablaremos de lo que es,
porque este no es un encuentro,
sino la manifestación de una búsqueda constante.

Hoy que no es domingo.

Hablaremos de lo que no es, porque existe.

2008-08-08T19:33:00.000-07:00

Estás ahí, en la noche, en las exhalaciones malditas de un gato.
Quiero dejar de oir tus ronroneos eléctricos.
Te he arrancado el diafragma y la traquea,
pero aquí permanecen las vibraciones perversas.
Intento quedarme quieta como un objeto en reposo,
pero me gobiernas

Exaltación Perturbadora.

Un delirio violento, eres frenesí Gato rojo.

Once

2008-06-03T20:39:00.000-07:00

El sonido es de unas pocas palabras,
porque como siempre;

las palabras sobran.

En medio de la música;

las palabras sobran
y prefiero oir las miradas,

-sin besos-
que caen como sutilezas de lluvia.

Y nos recuerdan
que estos acordes podrán escucharse
tan sólo - una vez -.

2008-05-09T15:20:00.000-07:00

El día que despierte
y se encuentre Goran tocando en mi cuarto,
y las paredes sean todas de cielo
el suelo esté húmedo, como la Costa
pondré los pies descalzos sobre el suelo
para empaparlos de sal.

El día que despierte
y los árboles azules de mi mente
giren junto con el cosmos
y digan lo que no me sale.

Bailarán el alma y la luna
al ritmo del klezmer.

Ese día, ese maldito día,
veré que la noche solar se acerca a mi ventana,
y que tengo el tiempo para contemplarla.

2008-04-28T21:12:00.000-07:00

Entonces la Tierra dijo:

El día en que las señoritas renuncien a sus investiduras para ser mujeres, cambiará mi marcha, el rumbo será otro.

Traslación y rotación se hallarán formas vetustas.

La mujer de roca.

2008-04-04T22:32:00.001-07:00

La mujer de roca mira al cielo buscándolo,
buscando ese Dios que perdió.

Mira al suelo
sólo al lodo se topó.

Su cuerpo seco hundiéndose.

La mujer de roca mira a tus ojos
y una flor naciendo del lodo.

Halló.

De las arenas fangosas
hay saliéndose un tallo.

Verde ilusión.

La mujer de roca se resiste a las flores,
que de ti y del barro brotan.

La mujer creíase -roca-.
Hasta sentir-te,
sentir-se.

Miedo, sí.

2008-03-24T15:16:00.000-07:00

Miedo, sí.

Que letras, sonidos y colores
-eso que ayer brotó de tu boca-
deje de ser cierto hoy.

Miedo, sí.

De secretos tuyos que desconozco.

Y los dedos que antes
han tocado tu rostro.

Y tu alma.

Miedo, sí.

Miedo del miedo, sí.

De la incertidumbre que me alimenta hoy.

Y mañana,
quererte.

2008-02-14T08:34:00.000-08:00

Quisiera recogerte
Llenarte de terciopelos

Contenerte

Verte así me turba
Tus nostalgias me irritan

Saldremos.

2008-01-27T15:17:00.000-08:00

Te vuelves detestable, y eso tampoco lo sabes.
Porque estás inundado en la inconciencia
Un mar, destilado y amargo mar

Hoy odiarte no es algo difícil
Te arrojaría todos los vasos
Para hacer sangrar tus risas .

Domingo de furias.

2008-01-11T19:20:00.000-08:00

Hay cosas que hieren
Pensar en sí mismo y en los demás son nociones que se confunden
Cuando los sentimientos son forzados están podridos
Podridos de raíz
Tendrás que quitarle el último grano al racimo que tienes por ilusión

La admiración se vuelve deseable y completamente ausenta a la vez

Quisieras visitar un abismo de anestesias blandas
Gritas, de laringe a esófago gritas
Pones atajo a un domingo de furias.

Por una únicaúltima vez.

2007-12-17T13:31:00.000-08:00

[...]
Si guardé tanto silencio fue para observarte y escuchar lo que no decían tus palabras, captar cada instante para recordarlo hoy.
Me mirabas y no podía hacerlo, esos ojos y su magnetismo eran capaces de sacar de raíz el árbol que nos hacía compañía.
Me preguntabas y yo respondía sin certeza, en esos momentos un “no sé” iniciaba todas mis frases, todas mis ideas, todos mis pensamientos.
Cómo podía decirte que para mi nunca pasaste, que siempre estuviste aquí y allí. Como eso que guardamos en el ropero esperando la oportunidad perfecta para usarlo.
No había palabras para describir. Y entonces preferí el silencio, un silencio dulce y en el que pude verte una vez.
Me tomabas una mano, mientras yo quitaba el pasto de todo el parque con la otra. Te acercaste tanto (lenta, suavemente) .Hasta que la distancia se volvió un hilo, Te acercaste tanto. Con tu delicadeza me besaste, sin pedírmelo.
Te bese, nos besamos por una únicaúltima vez.
Ya no pude escapar más de tus ojos, ya no pude dejar de mirarte.

Te miré una únicaúltima vez.

Las barritas de plomo.

2007-12-14T18:07:00.000-08:00

[La miro desde el umbral de la puerta, ha terminado el día y ella duerme hundida. Siento sus respiros, e intento encontrar en ellos la cajita en que esconde las barritas de plomo. De su boca ha de salir la cajita, pensé. Pasé ciento veintidós mil seiscientas cuarenta horas atenta, sin parpadear y nada se asomó. Esto no me desincentivaría necesitaba ver las barras.

Es un día nuevo, hoy decidí seguirle y tomar nota de mis observaciones.
- Se sienta en el último banco de la hilera derecha, justo del lado de la ventana empañada por la mañana fría.Al parecer sus compañeros ni sospechan lo que esconde su apariencia, es el cuerpo una forma sin fondo. Ellos no preguntan nada aunque la curiosidad los ha de estar moliendo a palos.
- Tiene un par de amigas, con las que suelta tantas carcajadas.
- Ahora dibuja, construye la imagen de una mujer de pelo largo y negro. El cuerpo de la mujer tiene marcas, marcas negras y extendidas, son tatuajes. Ha terminado la jornada escolar de hoy, ella vuelve a casa].

(...)
Antes que nadie su madre pudo enterarse. Bajo llantos de pozo, gritó la niña a su vientre la naturaleza de su deseo. La madre perforó la baldosa y allí puso el dolor, sobre él una mezcla de cemento, pues desde su posición su deber era contenerla, anudar la herida que chorreaba sangre hace años, que la herida formara costra ya, para dar paso a una nueva piel.

(...)
[Es una noche nueva. Su cuerpo pesado cae dentro de la sábana violeta de su cama. Me siento a sus pies. Han pasado ocho horas, es enero. Ella se mueve, es un gesto repetitivo, se torna brusco. Le grito y nada la sacaba. De pronto su mano traspasó la piel, se abrió el cuerpo, la mano buscaba a tientas, hasta que halló la caja. La cajita estaba guardada donde su corazón termina. Empapada en sangre me la dio. Los escrúpulos los escondí y sin pensar destape la caja, tomé las barritas de plomo, ahí estaban, en mis manos las inseguridades de una sociedad en bruto].